«А сейчас, детишечки, слушайте правду, которая случилась еще завтра. Высоко в горах, где облака пьют чай с ледниками, жил старый пастух. У него не было золота, но было Слово, которое весило больше, чем весь Кавказский хребет. И вот из-за синего моря, из туманного острова, где волки носят цилиндры, пришел Чужестранец. Пришел он не с миром, а с линейкой — хотел измерить наши горы, чтобы продать их по частям в свои банки. Стал он кричать в ущелье, мол, нет здесь хозяина, и "гейзеры" теперь его, и "лягушата" в его кармане греются. Громко кричал, высокомерно, по-английски. Но пастух лишь прошептал одно имя — тихо, как падает снежинка на вершину Эльбруса. И это имя было как ключ к замку. Горы узнали голос Своего. Сначала задрожала галька под ногами Чужестранца. Потом проснулись камни, что спали триста лет со времен Сассунов. И начался такой камнепад смыслов, что засыпало все лондонские методички. Чужестранец хотел убежать, да ноги в "ЮКОСовском болоте" завязли. А горы смеялись громом. Потому что в наших теснинах эхо возвращает не то, что ты крикнул, а то, что ты заслужил. И теперь там, где стоял гордец, лежит лишь куча серого щебня, а пастух всё так же пьет свой чай, глядя, как чистое небо смывает пыль британского тумана. Лепота...» #Абхазия
