Поэт Любит глупца…
Не знаю это-ль первая строка ещё одной родившейся-ль истории.
Я будто из под ножа, как Некий повар, шинкую здесь в тиши слова…
Безмолвно…
И не услышит ведь никто меня, а Сердце все же ноет.
Не выскажу никак я
Каким диапазоном частот я внутренне преисполнен.
Моя тоска наверное минор, а радость хлещет больше пули…
Стереотипы все не про меня, тут аналитик проиграет бой мне.
Но сложно может мне сказать ему “Люблю…”
Чего вот буду вторить?
В тоске ему скажу Люблю…
Я миру проиграла все ведь…
Уже известно всем, люблю не зря. Ловлю его будто на слове.
На публику любить не зря - уже все решено, мне быть безмолвной.
Пусть за меня тут скажут все слова - они и придумают истории.
Я просто посижу, тут все не зря…
Я подожду когда умолкнут во все.
Потом быть может и скажу… Когда уже забудут.
И скажут все тут за меня… Она ждала его не зря, она ему сказала слово - море.
Некий Странствующий Шторм - 2026 г.
Родилось на лавке. В тоске после очередного расстояния между. Между Мирами, Вселенными - мы познаем лишь Отношение Величин, всех этих расстояний.
Оно просто Родилось. Причина тут есть я - Расстояние.
Просто Родилось и посвещено самому расстоянию, самой пустоте или неиссякаемой Полноте Бытия
#НиктоВПоэзии
