#никтовпоэзии — посты и обсуждения

Меня поедает жерло людское. 

Изводит меня повторенье, тоскою.

Пытаюсь я стать не собою, иными мечтами мечтать.

Иными глазами я пытаюсь взглянуть на себя.

Вот ищу я чего? Кто знает?

И подсознание мне шлёт привет. 

Гляжу я на себя из под неволи Бытия - 

смотреть мне вослед.

И думать кто я? 

Я изведываю Свет.

Тоскою проедает себя Путь мой.

Тосклив тот дождь что по окну отстукивает немой.

Бессилен я громаде мнений.

Бессилен я во думе о тебе.

Я мал еще и недалек, недосягаемо мне тут все.

Но я смотрю я вижу все. 

Хоть и не мой.

Взгляд на мир не мною был положен,

Но он Рождён во мне и я тону. 

“Жерло людское”

Некий Странствующий Шторм - 2026.

Написано от впечатлений от собственных впечатлений, от впечатлений на самоанализ, от впечатлени на возможный анализ людей по отношению ко мне. Написано с Душой… И от лица мужского неспроста, таково нутро мое - загадка. Таков Дух мой, он выше странных тел. 

#КурьерВоПутях #ПоэтКоторогоНет #НиктоВПоэзии  #ЧеловекМуравей #НашелЩепкуЗначитГерой

А где тетрадь моя, да чтоб воспеть?

А у окна она лежит, во доме старом где я жил.

А у окна цвела сирень, которой я когда-то пел…

Той горечью слёз, через кристаллики которых я глядел…

Глядел и млел, на её цветение

О веяло мне с окна напевом ветра

О доме об одном что когда-то, там любил.

О доме об одном далекая тоска.

И неизвестная глазам моим тоска.

И неизвестно ведь им, глазам моим, видеть тот далекий край

По ком реву я?

То чувство… Что щупаю годами я?

Известно ли оно глазам моим? Видеть тот далекий рай.

Тот край что Сердцу мил, глазам милы ли те огни?

Он мне совсем и неизвестен…

Но будто жил не я, а кто-то там Далекий…

Сердце ли моё что вот совсем Близко?

Ему страдать о нем отведено…

Но будто бы жило оно когда-то там.

И я мечтаю там пожить.

И у сирени я однажды посижу, весьма в прохладе дня

Ловя закаты над двором.

Где зацвела тоской моя Душа.

«Сирень» - Некий Странствующий Шторм 2026.

На даче у меня росла сирень, а я все детство на нее глядела из окна, да и с крыльца... И всегда она меня заставляла душою прореветься. Провытся лютою тоской. Особенно под вечер, с вечернюю зарей. Все вечерело там порою, а я устала все гляжу. И думаю о чем-то подневольном, о случае что жить мне выпало одной, в чудных моих мыслительных страдания, я там Пути себе и нахожу, о них пишу излишне много, я ими все так и живу.

#КурьерВоПутях #ПоэтКоторогоНет #НиктоВПоэзии  #ЧеловекМуравей #НашелЩепкуЗначитГерой

Конечно я пришла сюда научится любить... Я увидела что здесь Любят... Я увидела что тут любят бабки, и мне захотелось научится их любить. Но душа у меня рвется в поэзию. Поэт я не умелый, как и Художник. Но как рассказывала в прошлом посте, я немного пишу. Так попискиваю, и обычно куда-то в темноту, сидя в некоей изоляции, темной келье, в личном Дневнике, который я то посвящаю потомкам, а то говорю о нем (в нем же как о Литературном проекте). Я человек который не строит планы, не планирует стратегию, а в моменте просто берет и Живет - Действует как бы.

Мне присущ странный стиль написания который я взрастила в изоляции (в том самом Дневнике), это стиль Духовный - стиль моего внутреннего Мира где я Престранный очень Древний собою Мудрец и при этом неумелый юнец который по факту на самом деле, вот пришел полюбить бабки, сыграв при этом до сего всего в гроб Должника.

И теперь в своем положении мне только и остается писать стихи, поэтические прозы - которые если честно все вмести олицетворяют мой Путь становления кем-то, каким-то объектом этой Вселенной, просто самой Настоящей Вселенной во которой Жив некий Роман о Некоем Странствующем... Странствующем и Пишущем о Боге в Баре Поэтом.

Первая Проза-Стих которую я продемонстрирую, была написана за кружкой пива в Баре.

«Каково это Быть Поэтом?»

Каково это Быть Поэтом?

Звала меня мечта призвать Ответ тут.

Я сидя в Баре достаю перо…

Оно не пишет.

Я в парке,  в холоде ношусь…

Душа все просит что-то,

Все в бреду нервном кого-то ждёт?

И ведь и строчка есть и слог идет…

А как-то пусто, без ответно.

Ответь мне Боже какого мне просто Быть?

Какого глазам моим иметь лучину во себе

Ответ сей всюду находить

Искомый будто бы не мной?

Ответь же Боже СоМиренен ли Тебе я?

И какого моим глазам однажды будто взглядом Мухи, Паука – увидеть ВСЕ тут?

И какого мне Быть Поэтом без Слога?

Ходить по Дневнику потом, кому-то Понимать его?

О чем я…

Есть же Слог, и вот он не остановится

Мне теперь в прикуску с Пивом Хлебным

Еще Хлебну и побегу по Полям тетради сей.

А Стих Воскликнет я здесь Первый.

Автор: Некий Странствующий Шторм

Написан с определенным настроем, в котором душа неумолимо ищет Вдохновение, вопрошает ко Господу, но словно получает мало, словно не находит Большего и стремится к более осязаемому… Более Величественному, но что Велико оно небрежно мало.

Написано в баре после случайной прогулки в парке, в парке бродил Некий Странствующий… Искал Шторм… Не найдя, он обратился в Бар… Ему же по Пути до Бара пришло письмо от Отца… Весточка о том… Что он Любим.