#поэзия — посты и обсуждения

МАЙСКИЙ СНЕГ ‎ ‎На запястьях веток пробудилась нега. ‎Яблоневым цветом расплясалась тьма. ‎Майская нелепость - снег пустился с неба. ‎Яблоневым цветом зацвела трава. ‎ ‎Это ненадолго. Не пугайтесь, люди! ‎Где-то в поднебесье расшутился Бог. ‎Взял, и спутал карты заспанной природе, ‎и зима прокралась к нам на хуторок. ‎ ‎Складки юбок белых отряхнула скромно. ‎Веером взмахнула у лица луны. ‎И снежинок стая выплыла огромных ‎из глубоких впадин Млечной тишины. ‎ ‎Это - жест прощальный в ожерелье мая. ‎Ведь зима надолго покидает нас. ‎Яблоневым цветом в сердце проникая, ‎гонит жизнь по венам белый-белый вальс. ‎ ‎Майский снег (Инна Молчанова) / Стихи.ру https://share.google/isjDz3C9TXrSzcLyf ‎ ‎#поэзия #стихотворение_дня #иркутск #май #поэты_сибири #поэты_иркутска

Я тут ввязался в очередную авантюру. Писательский марафон "Голландец".
Задание было такое
Мир вокруг как будто бы на миг потерял все цвета.
Все это заметили или только я? Только я?... Ну да, да, точно... Ведь мы теперь в другом месте, правила которого придумывал всего один человек...

Этим фактом стала Лицензия.
В этом мире существует такое понятие, дарующее каждому право на убийство (здесь предполагается, что ты вздрогнешь). Это право нельзя купить и нельзя продать — оно гарантируется при рождении.
В этом мире к каждому, кому исполнилось 20 лет, приходят, чтобы задать один вопрос и выдать соответствующие документы. Вопрос, при этом, очень простой: нужно выбрать свою дальнейшую судьбу и роль, которую тебе хочется в ней сыграть.
Они приходят и официально дают право убивать. Отнять ровно столько жизней, сколько ты назовёшь в этот миг. Безнаказанно, по закону. Это твое право теперь.
Я часто слышу крики в этот момент со стороны людей, которые доверились трикстеру и оказались в этом месте.
"Ни одной! Я отказываюсь! Нет!" — это всегда звучит так справедливо. Так героически. Так... наивно. Потому что всегда нужно давать собеседнику закончить историю, прежде чем делать выводы.
.
Они не знают всего, как и ты сейчас.
А я напомню, что такой же вопрос задают каждому человеку в этом мире. Каждому. У всех есть право назвать свое число и жить с ним потом. Ноль, одна, двадцать четыре — любое, но число будет получено. Никто не имеет права оставить вопрощающего без ответа.
Ограничение, впрочем, есть. Называть больше 50 нельзя.
Вопрос задан, ответ записан. Тебе остается жить с пониманием, что каждый день может стать последим. Последним, понимаешь?
Жизнь отнимут совершенно законно, а у тебя может не оказаться права на полноценную защиту. Потому что убийство без лицензии карается чем-то страшнее, чем смерть. Ты не знаешь чем именно, но народ слагает легенды о мучениках прошлого.
Всегда интересно наблюдать за лицами людей, когда рассказываешь условия лично. Они так неуловимо меняются, как и их мнение, иногда. Как, кстати, твоё? Осталось тем же? Интересно...

Как только пробьет срок — час в час, минута в минуту — начнется Охота.
Это... развлечение толпы, ожесточенной законами этого мира. Антиутопии, жить в которой никому из нас не хотелось бы, но... наблюдать ее — совсем другое дело, верно? И я пришел задать тебе Вопрос.
Тот Самый Вопрос) сколько жизней хочется отнять.
Задание.
1. Сперва тебе стоит решиться об этом написать публично.
2. Кратко опиши этот мир, чтобы читатель проникся. Опиши свой быт, свои чувства и эмоции от существования в таких условиях.
Опиши день, когда к тебе пришли и задали Вопрос.

И вот что у меня получилось (Пастернак прости)):
Гул затих. Пришли уж двое в штатском.
Вперив в мой глазок свой хищный взгляд,
Мне пришлось с надеждою расстаться,
Что они, быть может, все проспят.
И звучит вопрос их, словно пуля,
Череп мой дробя на всем скаку,
Может сплю? А Может быть в бреду я?
Нет... И жить, как прежде не могу
Мне не мил их замысел упрямый,
Не готов играть чужую роль.
В их устах вопрос все тот же самый:
«Где число?» И мозг клокочет: «Ноль!»
Вспомнил я, что те, кто сказал больше,
С жизнью счёты сразу же свели.
Погубил их не Освенцим в Польше —
Моря крови, что в душе "цвели",
Зрел и тех, кто на зеро поставил.
Били, гнали их на Лобном и в пыли.
Знали: Совесть выше правил,
Потому шпионами слыли.
Счет в уме секундами все щёлкал.
Это вечностью мерещилось в тот миг.
«Номер!» — вдруг взревел лоб с чёрной чёлкой.
«Ноль», — ответил я чеканно, напрямик.
Злобно хлопнув дверью перед носом,
Гости, матерясь на все лады,
Поспешили быстренько с доносом
В высшие инстанции, суды
Я ж бессильно сполз по стенке скользкой
И скулил всю ночь уже без слез.
Победил, не стал я труповозкой,
Не сломался я под натиском угроз.
Рыжий пёс лизал мои ладони,
Больше я не помню ничего...
И тогда я очень чётко понял:
Жить — блаженно, не убивая никого.
Что вы почувствовали, прочитав ентот стиx? Удалось ли мне справиться с заданием?

#поэзия #жизнь

Музыкальный клип "Посвящение Сергею Есенину".
Стихи : Любовь Костецкая
Режиссёр: Сергей Терещенко

Весна пришла. И торопит нас. Гонит делать дела и работать работу. Крестьянская участь такая: зимой отдохнул чуток, если смог, а весною - от зари и до зари. Как справляются с этим женщины, мужья которых сегодня на СВО - и представить невозможно. Впрочем, лучше я расскажу вам об этом в стихах.

#современная_литература #поэзия #сельскаяжизнь #стихотворение_дня #читает_автор

1. Жизнь наша как мгновенье,

Реальность — сновиденье...

Где-то в космической мгле

Тает дорога к Земле,

Всё здесь навеки нетленно,

Это — Космос, и это — Вселенная!
 
   Астероиды летят,
   Это так красиво,
   Неземная сила,
   По Вселенной скользят...

У кого-то снег тает, капель,

У кого-то дожди всё идут,

А у нас в этот месяц апрель

Зацветают деревья в саду.

Небо синее и облака,

Солнце свет нам свой льёт от богов.

Голубая струится река

Средь зелёных своих берегов.

Мысли летят про заботы и разное,
В мыслях своих ухожу в нереальное.
Мысли бывают плохие, прекрасные,
Вздорные, детские и виртуальные.

Грустные, нежные, суперотличные,
Светлые, дивные, не пунктуальные,
Мысли о смысле, о жизни, о личном,
То театральные, то сверхреальные.

Я пишу от души, строки сами приходят,
И ложатся красиво, стайкой слов, или букв.
Я стихи вам пишу о себе и народе,
И дарю вам в стихах я России судьбу.

Всех, кто хоть немножечко в душе поэт, поздравляю с этим праздником!

Кто здесь поэт?