Субботняя скука

07:07. Суббота.
Я проснулся не от будильника — от внутреннего «динь» в голове, будто терминал открылся сам. Рука на автомате тянется к телефону. Пальцы ищут серебро, как сигарету в кармане куртки после драки.
Но серебра нет.
 ушёл на выходные, как бармен, которому ты задолжал за три ночи и теперь стесняешься встречаться глазами.

Я смотрю в потолок. Потолок смотрит в меня.
Мозг шепчет:
— Нормальные люди в субботу делают завтрак.
— Нормальные люди? — я хмыкаю. — Это кто? Те, кто не знает, что такое ГО и почему на него можно сесть, как на бутылку?

Я встаю, как герой Тарантино, который ещё не знает, что его сейчас расстреляют в ванной, но уже идёт туда чистить зубы с лицом «я всё контролирую».
На кухне чайник. В нём вчерашняя вода.
Как и в голове — вчерашние сделки.

Открываю акции. Стаканы… ну, стаканы как в районном баре в 11 утра: вроде есть, но наливать в них нечего.
Ликвидность — как разговор с бывшей: тянется, но смысла ноль.
Куда ни ткни — пустота и спред.
Я листаю тикеры, как листают меню, когда денег нет, но хочется «хоть чего-то вкусного».

Внутренний диалог начинается сам, без команды:

— Слушай, может ну его? Пойди погуляй.
— Да-да, — отвечаю я себе. — Пойду. Как только посмотрю стакан ещё раз.
— Ты же в субботу обещал себе не лезть.
— Я и не лезу. Я просто смотрю.
— Ты всегда “просто смотришь” ровно до момента, когда палец нажимает «Купить».
— Это другое. Сегодня я дисциплина.
— Дисциплина? У тебя? Ты же вчера хотел “жить как человек”.

Я снова смотрю в ленту.
И вижу, как мозг начинает придумывать оправдания быстрее, чем рынок — импульс.

— Ну можно же на полшишечки… чисто чтобы не потерять форму…
— Ага, “не потерять форму”. Как будто ты спортсмен, а не чувак, который ищет вход в пустой стакан, как в дырявый карман.

И тут приходит главный персонаж субботы: скука.
Она садится рядом, кладёт ноги на стол и говорит голосом криминального авторитета:

— Давай сделку. Я хочу зрелищ.

Я откидываюсь на спинку стула. Телефон тёплый.
Глаза сухие.
И где-то в груди — пустота, которая обычно забивается движением свечей, а сейчас она забивается… фантазиями.

Я начинаю видеть рынок там, где его нет.
Слышу тики в холодильнике.
Слышу стопы в капающей воде из крана.
Слышу маржинколл в лифте, когда он дёргается на первом этаже.

А ещё слышу самую опасную мысль субботы:

“Если всё стоит… значит я могу аккуратно взять и выйти.”

Это та мысль, из-за которой люди становятся героями трагикомедий.
Не трейдерами — персонажами.
Смешными. Узнаваемыми. Жалкими.
Теми, кто потом пишет: “вошёл маленьким объёмом, но что-то пошло не так”.

Я смотрю в окно. Там снег, город, жизнь.
И я почти верю, что могу быть обычным человеком.

Но потом вспоминаю серебро.
Как оно делает «вжух» и ты в моменте либо бог, либо пыль под диваном.
И мне становится… скучно.
Слишком тихо.
Слишком безопасно.

Я улыбаюсь — злой, утренней улыбкой лудомана, который на выходных не торгует, но всё равно внутри торгует.

— Ладно, — говорю я себе. — Сегодня без сделок.
— Молодец, — отвечает внутренний голос.
— Но стакан я ещё раз гляну.
— Понимаю.

И мы оба молчим.
Как два персонажа Тарантино, которые знают: выстрел будет.
Вопрос только — когда откроется рынок.

#гонзотрейдер