Я зашёл в бар — и сразу понял: вечер будет странный.
Та самая пятница, когда новости залетают в терминал, как пули в жестяной бак.
Орбан в Москве.
Ермак в отставке.
Зе стоит один, как последний зелёный тик на графике в 23:58.
И всё это добро окрасило рынок в цвет зелёнки, будто кто-то намазал всю Мосбиржу бриллиантовым раствором: и NVTK блестит, и SPBE подмигивает, и даже ВТБ, как у тебя на графике, встал и заулыбался на 3.47 процента.
Профи — те давно ушли.
Они вообще уходят раньше всех, чтобы не видеть, как лудики в финальном акте пятницы начинают крутить ручку плеча, как детишки на карусели.
Лудоманы скопились у барной стойки, как очередь в новую парикмахерскую. Каждый знает: бритва уже наточена, свежая, как утренний гэп вниз.
— Так что делаем? — спрашивает один, нос красный, глаза блестят.
— Ну… — другой пожимает плечами, — Зе один, рынок зелёный… Может, лонг?
— Или шорт! — кричит третий, уже чувствуя, что голову ему сегодня снимет именно шорт.
Их мечет, как свечу 15М на плохой ликве: вверх-вниз, мыслей ноль.
21:07. У стойки — элита.
Там сидят те, у кого сегодня был праздник.
С важным видом, рассказывают про свою эффективность, будто они не свечи, а министры финансов.
НОВАТЭК гудит:
— Да я сегодня как трактор! Тянул всё, что только можно!
Рядом СПБ Биржа прикуривает тонкую сигаретку, как настоящая актриса:
— Мальчики, без меня бы ваш парад зелёнки и не случился.
Аэрофлот, подросший, фыркает:
— Ща бы ещё керосинчику подлить… и вообще в космос улетел.
Даже Мечел выглядел бодро — редкий повод, учитывая, что в другие дни он похож на чувакa, который таскает угольный мешок и мечтает только о горячем супе.
21:20. Чуть дальше — мечтатели.
Те, у кого маленький рост, сидят чуть подальше.
Тихие, скромные, но с надеждой.
Глянут на стоящих у стойки — и сразу мечты включаются:
— Вот когда и мы так зелёно пойдём… Вот когда у нас тоже вырастет…
В уголке шепчутся SNGS и MGNT.
Каждый третий — философ, каждый второй — оптимист, каждый первый — жертва завтрашнего гэпа.
21:32. Лудики — отдельная каста.
У них дилемма.
Легендарная.
Ежепятничная.
Оставаться в позах на ночь?
Пятница же.
Завтра суббота — рынок отдыхает, а мозг у лудомана работает.
— Брат, ну если оставлю лонг и с утра гэп вверх — я бог!
— А если вниз?
— Тогда я в понедельник буду философом. В лучшем случае.
Каждый из них знает: профи уже давно ушли.
Сухие. Чистые. С прибылью.
А эти сидят и думают, как школьники перед экзаменом:
— Может, всё-таки выйти?
— Или остаться?
— Может, половину закрыть?
— Или открыть ещё?
"Очередь к бритью" уже стоит у двери бара — тихая, но неумолимая.
Бритва новая, в упаковке, жужжит от предвкушения.
21:45. Финал пятницы.
Свет мигает.
На графике ВТБ последняя пятничная свеча дрожит, как пьяная лампочка в подъезде.
— Закрываемся! — крикнул бармен.
— Рынок тоже? — спросил кто-то.
— Рынок — всегда позже нас закрывается. И всегда больнее.
Снаружи ночной воздух пахнул будущим гэпом.
Где-то далеко, в другой вкладке браузера, уже крутились новости, которые испортят выходные половине бара.
Я вышел, оглянулся.
Бар шумел, жил, хохотал.
Каждый кто-то пил свою судьбу — кто-то зелёную, кто-то красную, а кто-то двойную порцию плеча.
И в эту пятницу рынок был живой.
Глупый.
Противоречивый.
Наш.
Свет моргнул.
И захлопнулась неделя.