Пуговица
Когда у бабушки от пальто оторвалась пуговица, она не стала её пришивать.
Аккуратно положила в жестяную коробку, где уже лежали десятки других.
Большие и маленькие. Деревянные и перламутровые. Совсем простые и с потёртым золотистым ободком.
— Зачем ты их хранишь? — однажды спросила внучка.
Бабушка улыбнулась.
— Потому что у каждой есть своя история.
Она достала зелёную пуговицу.
— Эта осталась от папиной куртки. В ней он учил меня кататься на велосипеде.
Потом белую.
— Эту мама пришивала перед первым сентября.
Потом маленькую красную.
— А эту я оторвала, когда так смеялась, что не могла остановиться.
Внучка долго перебирала. Для неё это были просто пуговицы. Для бабушки — целая жизнь.
Прошло много лет.
Когда бабушки не стало, коробка переехала в шкаф молодой женщины.
Иногда она открывала её без всякой причины. Проводила пальцами по холодным кружочкам. Доставала случайную пуговицу.
И вместо неё находила целое воспоминание.
Тогда она наконец поняла, зачем бабушка берегла их всю жизнь.
Это была вовсе не коллекция пуговиц. Это была коллекция счастливых дней.
