Шли добры молодцы по Лесу Фиксации.
Молча.
После встречи с Маржинколлом разговаривать почему-то никому уже не хотелось.
Вдруг лес расступился.
Перед ними…
молочная река.
Белая-белая.
Пар идёт.
Запах сладкий.
А по берегам кисель.
Малиновый.
Черничный.
Вишнёвый.
Тягучий.
Красивый.
Такой, что даже старый $MTLR сглотнул.
— Вот оно… счастье, — прошептал $SGZH.
На берегу сидела бабка.
Вся в белом.
С огромной деревянной ложкой.
— Устали, соколики?
— Устали…
— Ну так испейте молочка.
Отдохните.
Прибыль сама потом найдётся…
Первым подошёл $SPBE.
Зачерпнул.
Хлебнул.
И вдруг…
земля под ним исчезла.
Даже вскрикнуть не успел.
Следом наклонился $BSPB.
Потом $SGZH.
Потом $MTLR.
Будто сама река их тянула.
Не вниз.
Глубже.
Под корни.
Под землю.
И только $AFLT успел ухватиться за толстый корень старого дуба.
— Мужики!!
Но поздно.
Земля разошлась.
И вся компания провалилась в Подземное Царство Красных Свечей.
Там никогда не светило солнце.
Только красноватое зарево.
Вместо деревьев росли огромные корневые системы.
Каждый корень был похож на график.
Кривой.
Запутанный.
С тысячами развилок.
$NLMK обеими руками вцепился в один из них.
Корень затрещал.
И начал осыпаться.
— Не держит!
— Другой хватай!
Но другой оказался ещё трухлявее.
$MTLR ухватился за толстенную корягу.
Та выдержала секунду.
Потом хрустнула.
И вместе с ним ушла ещё глубже.
Снизу уже слышалось дыхание.
Медленное.
Тяжёлое.
Будто кто-то огромный ворочался во сне.
— Это кто?..
Спросил $SGZH почти шёпотом.
Старый крот, сидевший на пне, снял шапку.
И очень тихо сказал:
— Не кто…
— А что?
Крот долго молчал.
Потом ткнул лапой вниз.
— Ликвидность.
Когда её наверху не хватает…
она уходит сюда.
И забирает с собой тех, кто слишком долго держался за сгнившие корни.
В этот момент весь лес вздрогнул.
Сверху посыпалась земля.
Где-то далеко снова затрещало дерево Прибыли.
А из самой глубокой расщелины медленно поднялся глухой голос.
Такой старый, будто он звучал ещё до появления первой свечи.
— Кто… опять… пришёл… без… стопов?..
Никто не ответил.
Потому что каждый из них уже мысленно проверял…
есть ли у него вообще верёвка обратно наверх.
А старая сова Маржинколловна, кружившая над провалом, только вздохнула:
— Эх, молодцы…
Каждый раз одно и то же.
Увидят молочные реки…
и забывают, что у любой сказки есть не только берега.
Есть ещё и омут.