Часто ко мне обращаются за правдой. За той, что воет внутри, как ветер в печной трубе. Сегодня передо мной сидела женщина. Красивая. Ухоженная. С идеальным маникюром, который она, не замечая, сжимала в кулаки. Она сказала: «Я ничего не могу с собой сделать. Я жду его каждый день. Я не сплю. Я разговариваю с ним. Я люблю его. Я продолжаю жить только им». Она не просила совета. Она просила разрешения. Разрешения не сходить с ума, когда кажется что уже сходишь с ума.
Я смотрю на неё, слушаю и вижу не слабость. Я вижу невероятную, чудовищную силу. Силу, направленную в одну точку. В пустоту. Потому что он ушёл. Или она ушла. Или жизнь развела. Это неважно. Важно то, что она каждую ночь накрывает стол для двоих, ставит его любимую чашку на место, молчит в трубку, когда звонит будильник, потому что он раньше звонил в это время.
«Ничего не могу с собой сделать», — говорит она. А я смотрю и вижу: она делает. Каждый день. Каждый час. Она делает выбор. Тысячу раз в день она выбирает его. Выбирает страдать. Выбирает ждать. Выбирает говорить с призраком, потому что говорить с живым — страшно. Живой может ответить. Живой может промолчать. Живой может сказать правду, которую она не вынесет.
В моей практике был случай. Мужчина, потерявший жену в аварии. Он не плакал. Он не кричал. Он каждое утро готовил две чашки кофе. Одну — себе, одну — ей. Ставил на подоконник. Потом выпивал свою, а её выливал в раковину. Через год родственники привели его ко мне. Я спросила: «Зачем?» Он сказал: «Если я перестану наливать вторую чашку, значит, я признаю, что её нет. А если я признаю, что её нет, то зачем тогда я сам?» Он не был сумасшедшим. Он был честным. Он делал единственное, что мог: сохранял ритуал, чтобы сохранить себя.
Я не могу сказать этой женщине: «Отпусти». Потому что это ложь. Отпустить нельзя. Можно только заменить. Заменить ожидание на воспоминание. Заменить разговор с ним на разговор с собой. Заменить его образ — на свою жизнь. Но это долго. Это больно. Это как вырезать себе кусок души, не имея наркоза.
Я говорю ей другое: «Вы не ждёте его. Вы ждёте ту себя, которая была с ним. Вы скучаете не по мужчине. Вы скучаете по женщине, которая умела любить так, что мир рушился, а она стояла. Это не про него. Это про вас. Вы боитесь, что без этого ожидания вы перестанете быть той, кто умеет любить». Она посмотрела на меня с ужасом. Потому что это правда. Ужаснее всего — не то, что он ушёл. Ужаснее всего — что она остались без роли. Она были «жена», «любимая», «половина». А теперь просто «она». Пустая оболочка, которая должна придумать себе новое имя.
В магии есть правило: нельзя призвать то, что не готово прийти. Вы зовёте его каждую ночь. Но приходит не он. Приходит ваша тоска, которая принимает его облик. Вы кормите эту тоску своим сном, своими слезами, своей надеждой. И она растёт. Она становится больше вас. Она начинает управлять вами. Вы уже не хозяйка своей жизни. Вы служанка своей боли.
Я видела женщин, которые ждали по десять лет. Мужья уходили в запой, к другим. Они ждали. И знаете, что я заметила? Они не ждали мужчину. Они ждали момент, когда можно будет сказать: «Я ждала». Это становилось их подвигом. Их смыслом. Их оправданием того, что они не начали жить. Потому что начать жить — страшно. Это значит признать, что жизнь не остановилась. А если жизнь не остановилась, то надо идти. А идти некуда. Проще стоять.
Я не буду, да и не могу её жалеть. Жалость — это медленный яд. Я скажу ей жёстко, как говорю всем, кто приходит сюда с разбитым сердцем, которое они пытаются склеить обратно в форму того человека:
— Вы не можете ничего с собой сделать? Отлично. Значит, не делайте. Продолжайте ждать. Продолжайте не спать. Продолжайте разговаривать с ним. Но добавьте одно условие. Каждую ночь, когда вы ставите ему чашку, спрашивайте себя: «Если бы он вернулся завтра, я бы хотела, чтобы он увидел эту женщину — уставшую, измученную, живущую только им? Или я хотела бы, чтобы он увидел ту, которую он потерял?» Выбирайте. Каждую ночь выбирайте. Она заплакала. И это хорошо. Слёзы — это вода. А вода смывает. Не всё сразу, но понемногу.
Я не говорю, что любовь — это плохо. Любовь — это лучшая магия, которую мы знаем. Но магия требует жертвы. И если вы приносите в жертву себя — это не любовь. Это одержимость. А одержимость — это тёмная сила, которая высасывает вас, пока не останется только ритуал без содержания.
Практический совет. Из практики. Начните делать то, что вы делаете, но вполсилы. Сегодня не накрывайте стол. Завтра не говорите с ним. Послезавтра поспите четыре часа, а не ноль. Вы удивитесь: мир не рухнет. Он уже рухнул. Вы просто держите на плечах его обломки и думаете, что это вы виноваты. Нет. Вы виноваты только в том, что не положили их на землю.
Он ушёл. Это факт. Вы остались. Это тоже факт. Из этих двух фактов строится ваша новая жизнь. Не его жизнь. Ваша. Где вы будете плакать, но не каждую ночь. Где вы будете говорить с ним, но не вслух. Где вы будете любить его — да, я разрешаю вам любить его вечно. Но так, как любят мёртвых. С нежностью. С благодарностью. Без ожидания ответа.
Потому что ответа не будет. И как только вы это примете, вы перестанете ждать. Вы начнёте помнить. А память — это не кандалы. Это архив. Вы можете открывать его, когда хотите. И закрывать, когда больно. Она ушла. Не знаю, вернётся ли. Но я знаю, что сегодня ночью она уснёт. Потому что я дала ей не надежду. Я дала ей разрешение. Разрешение любить и при этом жить. Разрешение не выбирать между ним и собой.
Это единственное, что может практик. Показать дорогу. Идти по ней уже ваша работа.
Благодарю за прочтение и оценку моей статьи. Связь со мной для консультации и общения : пишите здесь в комментариях ; в Телеграм:https://t.me/magiaydyshi ; ватцап:+7920 368 57 85 ; В Контакте:vk.com/@id359555100 Елена Макова; электронная почта eamak@bk.ru ; в max: https://max.ru/join/21_cKr8SKfLskBqMePlIh91ELSm6euv1LTWgxM4qEBY