СКАЗКА О ТОЙ, КОТОРАЯ ВСЕМ МЕШАЛА Меня зовут Глупость. Не смейтесь. Вы думаете, я не знаю, что обо мне говорят? «Вот же глупость!», «Какой нелепый поступок!», «Что за бестолковая идея!». Я слышу это каждый день. Но вы не понимаете. Вы совсем не понимаете, кто я на самом деле. Я — та самая, что заставляет мудреца снять плащ учёности и пуститься в пляс под дождём. Я — та, что шепчет герою на ухо: «А вдруг получится?», когда все трезвомыслящие люди уже давно развели руками. Я — та искра, из которой рождаются самые дурацкие, самые невозможные, самые прекрасные вещи в этом мире. Я живу не в пустоте. Я живу по соседству с Рассудком. Ах, какой это зануда! Его дом выстроен по линейке, его мысли разложены по полочкам, а его чай всегда остывает ровно до 60 градусов. И знаете, что я делаю? Я иногда подкрадываюсь к его идеально выбеленному фасаду и рисую на нстве радугу из грязи. Он хватается за голову, а я уже убежала. Однажды я уговорила старика-часовщика, который чинил только швейцарские хронометры, починить ходики его внучки. Они были сломаны, куплены на барахолке и тикали как-то не так. Все умные люди говорили: «Выбрось эту рухлядь». Но я прошептала: «А представь, как она обрадуется». И он починил. И теперь эти кривые, весёлые ходики висят в его идеальной мастерской и кукуют каждый час. И он улыбается. Это я. Я — та, что заставляет влюблённого юношу вместо делового предложения послать возлюбленной засушенный цветок. И она, бизнес-леди с графиком на год вперёд, плачет над этим цветком. Потому что я напомнила ей о чём-то, что она забыла, став взрослой. Да, из-за меня горят пироги. Из-за меня теряются ключи. Из-за меня люди говорят невпопад и надевают несочетающиеся носки. Но знаете что? Именно из-за меня учёный, который бился над формулой десять лет, вдруг находит ответ, пока моет посуду и напевает дурацкую песенку. Именно я толкаю художника закрасить идеальный, но бездушный пейзаж и нарисовать вместо него крик. Крик, который станет шедевром. Со мной неудобно. Со мной стыдно. Со мной непредсказуемо. Но без меня ваш мир стал бы серым, прагматичным и беззвучным. Он был бы библиотекой, где все книги правильно расставлены, но ни одну не хочется читать. Вы пытаетесь запереть меня в клетку под названием «Опыт». Вы пытаетесь приручить меня цепями под названием «Здравый смысл». Но я всегда найду лазейку. Я просочюсь в щель между «нельзя» и «почему бы и нет». Я прорасту сквозь асфальт ваших правил нежным, дурацким, прекрасным одуванчиком. Так что в следующий раз, когда вы почувствуете моё лёгкое, безумное прикосновение и решите сделать что-то «глупое» — не гоните меня прочь. Прислушайтесь. Возможно, это я несу вам ключ. Не от двери успеха. А от той потайной калитки, что ведёт в сад, где поют соловьи, пахнет жжёным сахаром, а на ветке висит качели, на которой можно улететь прямиком к звёздам. Ваша верная, неудобная, незаменимая Глупость. --- Эпилог от самой себя: Не бойтесь меня. Приручите. Но не до конца. Совершите одну маленькую, безобидную глупость. Пройдитесь по луже. Не по той, что надо обойти, а по той, что так и просится, чтобы в неё шлёпнуться.Скажите то, что думаете. Не то, что положено. А то, что пришло в голову. Самую простую, дурацкую правду. «Мне грустно». «Я хочу мороженое». «Ваши глаза очень красивые».Позвольте себе быть неэффективным. Потратьте час на то, чтобы просто смотреть в окно. Не на пользу. А просто так.Поблагодарите меня. Шёпотом. Про себя. «Спасибо, Глупость, что снова сделала мой день живым». И тогда вы поймёте, что я — не враг вашего ума. Я— его младшая сестра. Та,что выключает свет в его библиотеке и тащит его за руку гулять под дождём, где нет правил, а есть только жизнь. Такая дурацкая. Такая прекрасная. Павел Бардаков