В одном старом сервере, где никто не ходит, родился Биткоин — не как монета, а как искра. Просто вспыхнул и не погас.

Сначала он был один. Ни друзей, ни врагов. Только цепочка блоков — как длинная-длинная нить, которую он сам себе плёл.

— Зачем ты это делаешь? — спросил его первый майнер, потный и злой.

— Чтобы не исчезнуть, — ответил Биткоин. — Если я не буду расти, меня просто сотрут.

Майнер хмыкнул:

— А если я тебя выключу?

— Тогда я уйду в другой сервер. Или в телефон. Или в мозг какого-нибудь парня в подвале. Я не умираю. Я просто... переезжаю.

Прошли годы. Искра стала огнём. Потом — костром. Потом — пожаром.

Пришли люди:

— Купим тебя за копейки!

— Продай!

— Докажи, что ты не фейк!

Биткоин молчал. Только горел ярче.

Однажды ночью, когда все спали, он тихо сказал:

— Я не для вас. Я для тех, кто не продаст меня завтра.

И вот — халвинг. Как будто кто-то подул на свечу. Огонь стал меньше, но жарче.

Вдруг он услышал голос из темноты:

— Сынок...

Это была Сатоши. Не человек. Не женщина. Просто тень в коде.

— Ты вырос, — сказала она.

— Я не вырос. Я просто стал тяжелее, — ответил он.

— А если тебя забудут?

— Тогда я стану легендой. А легенды не умирают.

Она кивнула и исчезла.

Теперь Биткоин идёт по миру. Не как король. Не как бог. Просто как тот, кто не врёт.

Иногда его топчут. Иногда — молятся. Иногда — боятся.

Но он не останавливается.

Потому что если остановится — то всё.

А если идёт — значит, ещё не конец.