Жил-был парень. Звали его, скажем, Дима. Днём — никто. Работал в офисе, где все говорят "доброе утро" и "давай чайку". Носил серую рубашку, пил кофе из бумажного стакана, отвечал на звонки: "да, сейчас пришлю". Тихий, вежливый, даже соседям улыбался. Никто не знал, что ночью он — другой.

Как только глаза закрывались — Дима просыпался в другом мире. Там не было офиса. Там был город, где фонари горят красным, а воздух пахнет порохом и дорогим одеколоном. Там он — "Красный". В чёрном костюме, с тонкой золотой цепью на шее.

Он не просто мафия — он её мозг. Встречает в подвале парней в кожаных куртках, говорит тихо: "сегодня берём склад на окраине. Без шума. Без крови. Только деньги". Они кивают. Никто не спорит. Потому что знают: если Красный сказал — значит, уже всё просчитано.

Во сне он не злодей. Он просто... живёт. Там у него есть девушка — не жена, не любовница, а "та, что понимает". Она не спрашивает "почему ты не спишь", она просто наливает ему виски и говорит: "ты сегодня опять всех переиграл".

А потом — утро. Будильник. Серый свет. Дима встаёт, надевает рубашку, идёт на работу. Коллега спрашивает: "ты вчера как?" Он улыбается: "нормально, выспался".

Но иногда, когда в офисе тихо, он вдруг смотрит в окно — и видит, как по улице проезжает чёрный "Мерс" с тонированными стёклами. И на секунду ему кажется: "это мой".

Никто не знает. Никто не догадается. Днём он — обычный. Ночью — король.

И так каждый день. Пока однажды не приснится, что девушка из сна приходит в офис. Смотрит на него, улыбается: "ты думал, это только сон?"

И он понимает: может, и не только.