Две тысячи двадцать пятый. Артём на коленях, слёзы, её рука в его ладонях. «Я всё исправлю, Лера. Просто… подожди». Она выдернула руку. «Ты уже не ждёшь. Ты торгуешь». Дверь хлопнула.

Две тысячи двадцать шестой.

Он не плачет. Он сидит в новой квартире — панорамные окна, вид на Москву-реку, три монитора, как алтарь. На одном — график биткоина, на втором — фьючерсы на нефть, на третьем — его счёт: плюс два миллиона.

Телефон вибрирует. Сообщение от неё: «Привет. Слышала, у тебя всё круто. Можно встретиться? Просто поговорить».

Он смотрит на экран. Улыбается — не зло, а как-то… пусто.

Пишет: «Не надо. Я не нуждаюсь».

Отправил.

Закрыл чат.

На экране — новая сделка. Buy.

Он откинулся в кресле, включил музыку — ту самую, под которую они раньше танцевали на кухне. Теперь она играет, а он просто кивает в такт.

Она была его лестницей. Он на неё полез. Свалился. А потом — встал. И пошёл дальше.

Без неё.

Без слёз.

С деньгами.

И с тишиной, которая громче любых слов.