В старом северном лесу, где снег не тает до конца, жил белый волк Сивер. Шерсть — цвета первого льда, глаза — зимнего неба. Стая ушла за перевал, он остался. Не слабый, нет, просто... другой. Другие выли о голоде, он слушал тишину.

И вот, в этой тишине — звон. Тонкий, хрустальный. Из замёрзшего озера, проклятого, чёрного. Каждую ночь он ложился у льда. На девятую треснуло. Узкая трещина, свет голубой.

Из неё — волчонок. Белый, слабый, глаза закрыты. Сивер вытянулся, зубами взял за загривок, вытащил. Лёг вокруг, дышал на него. Долго.

Малыш очнулся. Глаза — ярче льда.

Не вернулись к стае. Ушли на край, где лес кончается. Говорят, в полярную ночь видят их двоих. Стоят, смотрят. Потом в дымку.

Конец.